Paz.

Claro que yo era gris y muerto y sólo yo la culpa de lo baldío. Nadie espera cabalmente a los muertos, lo entiendo. Pero en algún lugar todavía quedaba la memoria de lo intrépido, cuando atreverse a  disparar al pianista era lo importante y el resto sólo aprender a jugar mal.  En algún lugar quedaba todavía lo suficiente, y desde ahí, desde la memoria restante de ese yo capaz de todo, sin más rencor ya que el fingido, la reconstrucción fue al fin posible. Supongo que te alegrarías. O no.