Las cicatrices de Daniel (Finale)

Lucía y Daniel salen del bar y caminan Conde Duque hacia abajo. Un tipo borracho (más borracho que ellos) se les acerca y les dice "ey, que se ha muerto Michael Jackson, colegas. Os acordaréis siempre de este día". Llegan a casa de Daniel, él se quita la camiseta y deja ver las cinco cicatrices, todavía con puntos y betadine. Escoge una, le dice, para ti. No, responde ella, ¿por qué? replica Daniel, porque no. Y él no discute, claro, porque Lucía ha emprendido una expedición con su índice por aquel torso de cremallera, está trazando las veintiuna curvas del Alpe d´Huez en cuesta abajo. Ushuaia, repite mientras se dirige, Ushuaia.

Una, dos, tres, cuatro, cinco y seis, jajaja, ¡me haces cosquillas! Andrea cuenta con la punta de la nariz seis cicatrices, ala, pareces Sally, la muñeca de Pesadilla antes de Navidad. ¿Te duelen? Las cicatrices no duelen, Andy, responde Daniel (dejan de doler, quiere decir en realidad, pero finalmente dice eso, las cicatrices no duelen). ¿Ni siquiera esta?, y Andrea señala nuevamente, con su nariz de Cune, la sexta, la de más relieve, la cicatriz de marcapasos sin marcapasos, la de la mirada farisea a los ojos. Ni siquiera esa, responde Daniel.

Alguien pregunta a Lucía qué hacía el día que murió Michael Jackson. No me acuerdo, responde. Pero sí.


Fin.